Negra. Black girl. Latinamente, Black magic woman.
Voz ventrada. De pecho cerrado. Gruesa y desgarrada.
Que emana sexo, dolor y soledad.
The soul. El alma que se vuelve gorda, se engrosa.
Y suena...
Los hombros hacia adelante y clavículas filosas.
Un quiebre. Summertime.
Una nota errada... producto de algo que pesa.
Un masaje de cuello improvisado, para que no se note.
Vuelve el edípico recuerdo de que esto no es nuestro.
Me lavo las manos y me voy.
A llorar por ahí... a cantar con el mentón vibrando.
Rigidez enmascarada con mandíbulas crujeantes y de acero. No es mío.
No lo aceptó, esta vez no lo quiero.
Tiene que salir limpia, sin que se me muevan las cuerdas a cualquier lado.
Es tuyo.
Esta es mi mano, es nuestra.
Pero todo esto, es tuyo.
No me va a pesar más.
Who's loving you?
Stop messin' 'round with your tricks.
ResponderEliminarDon't turn your back on me, baby,
you just might pick up my magic sticks.
NO tengo idea, quien puede estar amándome... la verdad que no le se.....
ResponderEliminarMe acordé de tu blog, y quise ver que habías escrito... la verdad leí varias veces, y no entendí mucho... debe ser que no soy melómano.... eso lo dejo para vos, que lo haces muy bien.
no escribe mas Usted?
ResponderEliminar